martes, 28 de diciembre de 2010

Soneto sobre la libertad humana - Dámaso Alonso


Qué hermosa eres, libertad. No hay nada
que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.
Más brilla y en más puro firmamento
libertad en tormento acrisolada.

¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
Venid: amordazad mi pensamiento.
Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada.


Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
te vio lucir, ante el primer abismo
sobre su pecho, solitaria estrella.

Una chispita del volcán ardiente
tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
libre llama de Dios, libertad bella.


"Grito no es vibración de ondas al viento:
grito es conciencia de hombre sublevada"

lunes, 27 de diciembre de 2010

Sin título - LaMáquina


Para un amante no hallaría
otro verso más dulce
con que regar sus oídos:

"No hay carretera más amada
que aquella que no promete
la tierra de su destino."


http://lamaquinaensutinta.blogspot.com/2010/12/sin-titulo.html

El retrato de Dorian Gray - Oscar Wilde

"[...]
- Entonces, ¿por qué no quieres exponer su retrato? - preguntó Lord Henry.

- Porque, sin pensarlo, he puesto en él la expresión de toda esa extraña idolatría artística, naturalmente, de la cual nunca me preocupé en hablarle. Él no sabe nada de ella. La ignorará siempre. Pero el mundo pudiera adivinarla; y no quiero desnudar mi alma ante ojos frívolos e inquisidores. Mi corazón no estará nunca bajo su microscopio. ¡Hay demasiado de mí mismo en ese objeto, Harry! ¡Demasiado de mí mismo!
- Los poetas no son tan escrupulosos como tú. Saben qué útil es la pasión para su publicación. Hoy día, de un corazón desgarrado se tiran muchas ediciones."

El retrato de Dorian Gray - Oscar Wilde

"Elijo a mis amigos por su buen aspecto, a mis simples conocidos por su buen carácter y a mis enemigos por su intelecto. Un hombre no da nunca demasiada importancia a la elección de sus enemigos. Yo no tengo ni un solo que sea tonto. Son todos hombres de cierto potencial intelectual, y, por consiguiente, todos me aprecian"

martes, 21 de diciembre de 2010

Socorro, perdón - Frédéric Beigbeder

"En todas partes los cuerpos se pesaban como en los puestos de un mercado. Todos querían ser únicos, pero en realidad deseaban parecerse a la misma portada de revista. Y los sentimientos apenas se tenían en cuenta. Uno creía que se había enamorado, pero sólo obedecía a una campaña de Guess. Habíamos entrado en la era de la inhumanidad sexy. Evidentemente, yo no he conocido otras épocas, pero no creo que haya habido alguna en que los seres humanos hayan estado más celosos unos de otros. La gente se volvía totalmente majara desde que el egocentrismo se había erigido en la ideología dominante. Los publicitarios que decretaban el look mundial disponían de una influencia sin precedentes históricos. Las inversiones anuales en compra de espacio habrían podido eliminar diez veces el hambre en el mundo, pero se consideraba más urgente machacar caras para que los signos del lujo quedasen grabados en el 'fondo de la mente' de los hambrientos"

lunes, 20 de diciembre de 2010

Socorro, perdón - Frédéric Beigbeder



"Antes fingía ser normal, como todo el mundo"

"La verdadera locura aparece cuando cesa la comedia social"

"Había amado, amaría de nuevo, pero esperaba poder prescindir del amor [...]. Como además habia dejado todas las drogas duras, no veo por qué el amor debía constituir una excepción"

"Consideraba la amnesia la cumbre de la libertad; es una enfermedad bastante extendida en estos tiempos"

"Creía haberme librado del pasado como uno se libra de una mujer: cobardemente, sin encararla"

"Nadie olvida porque se lo ordenen"

"Las apariencias no sólo se guardan, si no que además son las que mandan"

"Es complicadísimo ser libre. La libertad es un fardo al que te acostumbras, como la muerte"

"Quiero abandonar a todo el mundo sin que nadie me abandone"

"Hoy, en el mejor de nuestros mundos, la selección la hace el tiempo: las viejas y las feas son excluidas. La belleza es un juego donde el fuera de juego es frecuente"

"La dictadura de la belleza engendra frustración y la frustración engendra el odio"

"Tranquilízate, la adaptación al molde social es inútil, nadie escuchará nuestras llamadas de socorro"

"Es quizás lo peor que hay en la vida: no saber ya enamorarse"



viernes, 10 de diciembre de 2010

El Método Neosocrático


"Este blog da testimonio de un nuevo proyecto radiofónico. La oportunidad de dar respuesta a toda clase de cuestiones, entre todos. "Pariendo ideas", como nos enseñara Sócrates hace más de 2400 años y que hoy, gracias a la telemática, es posible desarrollar a gran escala. Este es el método que hemos llamado neosocrático. [...]"

Si quieres leer más y participar, ¡Pincha sobre el enlace!

martes, 7 de diciembre de 2010

Federico García Lorca - Canción Otoñal



Canción otoñal

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

The magpie, Monet. (1868)

lunes, 6 de diciembre de 2010

William Butler Yeats - He wishes for the cloth of Heaven



La herencia literaria de W.B Yeats a Irlanda se vió abrazada por Sligo, la capital del Condado con ese mismo nombre situado al Noroeste de la Isla Esmeralda, perteneciente a la provincia de Connacht.

William Butler nació en Dublín, en 1865, pero pasó toda su infancia y parte de su adolescencia en este borough, lugar que marcó profundamente gran parte de su obra literaria.
Y no es algo que se ignore. Actualmente da nombre a la biblioteca del Institute of Technology de Sligo, lugar donde se llevan a cabo los estudios universitarios, así como a la Biblioteca general de Sligo. Así mismo, la estatua que vemos en la foto saluda a todo aquel que esté paseando por el centro, cruzando el río.

Y allí estaba yo hoy, caminando cerca de ese Yeats de metal preguntándome qué pensaría el Yeats real, el que yace en el cementerio de Drumcliffe, del Sligo que nos envuelve actualmente. Si la estatua tuviese sentidos, si pudiese percibir lo que sucede a su alrededor y ponerlo en común con el William del pasado, ¿Qué diferencias encontrarían?. Muchas. No me cabe duda. Pero quería ir más allá.

He vuelto a rebuscar entre su poesía, buscando referencias a Sligo. Creo que pasaré por la biblioteca y comenzaré a traducir algunas cosas. Tengo una idea en mente.

Mientras tanto, y después de varios días sin publicar nada (Y no es que sea por falta de material...) os dejo con este poema, tanto en español como en inglés.

Se que los tiene mejores, pero como siempre, cierta subjetividad prima a la hora de publicar cosas en la Pinza Venenosa.
Este es el que hoy recordé, y el que ligeramente define mi 6 de Diciembre.

He wishes for the cloth of Heaven

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams


Él desea las telas del cielo

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo dispongo de mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas sobre mis sueños.

viernes, 19 de noviembre de 2010

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza

"Se me acerca una chica muy joven y atractiva. Con gran desenvoltura me pregunta si estudio o trabajo. Le respondo que, en realidad, no puede hacerse esta distinción, porque quien estudia aplicadamente realiza el más importante de los trabajos (para el día de mañana), del mismo modo que, quien pone los cinco sentidos en su trabajo, algo nuevo aprende cada día"

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza


"En los accesos a la ciudad se producen 'retenciones', que a menudo alcanzan el grado de 'importantes retenciones'. Algunas de estas retenciones, sobre todo las denominadas 'importantes retenciones', duran hasta el próximo fin de semana, de modo que hay personas desafortunadas (y familias enteras) que se pasan la vida yendo del campo a la retención y de la retención al campo, sin llegar a pisar nunca la ciudad en la que viven. [...]"

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza

"Visito las obras del Anillo Olímpico, del Palacio Nacional, del Segundo Cinturón. Detecto cierto malestar en algunos sectores de opinión, porque, según dicen, el gasto superará lo previsto en los presupuestos iniciales. Con los ingresos no sucederá otro tanto. Los seres humanos no han aprendido a introducir el factor tiempo en sus operaciones aritméticas, con lo cual éstas, por más que digan, no sirven para nada. Bien poco les costaría corregir el error, si fuesen conscientes de él. Por ahora, no obstante, son incapaces de entender un problema elemental como éste: Si una pera vale 3 pesetas, ¿Cuánto valdrán 3 peras en el año 3628?.

Solución: 987365409587635294736489 pesetas"

Burlando a la Parca - Josh Bazell

"Las diversas artes marciales tienen en común una interesante peculiaridad. [...] Se supone que hay que actuar como un animal. No lo digo en sentido abstracto: hay que trabajar las estrategias imitando el comportamiento de criaturas reales y concretas. Utilizar, por ejemplo, el 'estilo grulla' para ataques a distancia precisos, rápidos, o el 'estilo tigre' para dar zarpados en un agresivo cuerpo a cuerpo. La idea subyacente es que el último animal al que se debe emular en una situación violenta es el hombre.

Lo que resulta acertado, dicho sea de paso.
La mayor parte de los seres humanos son unos luchadores pésimos. Retroceden, se debaten inútilmente, dan media vuelta y se escabullen [...]"

Burlando a la Parca - Josh Bazell

"[...] Consideré que no tenía más remedio que ocuparme personalmente del asunto. Y sigo pensando lo mismo, en realidad.
Sé por experiencia, pongamos, que si te metes en el bosque a matar a unos cuantos proxenetas pedófilos que cultivan la política supremacista - gente que ha destrozado la vida literalmente a centenares de niños -, la policía se pondrá hecha una furia y tratará de encontrarte. Inspeccionarán las alcantarillas por si te has lavado las manos después de pasártelas por el pelo. Buscará huellas de neumáticos.

Pero si las dos personas que más quieres en el mundo son brutalmente asesinadas por algún hijoputa que desvalija un par de armarios y se lleva el vídeo, todo será un puto misterio.

¿Tenían enemigos?
¿Alguno que necesitara el video?
Probablemente ha sido un chalado.

Un chiflado con coche, guantes, y un montón de puta suerte para que no lo viera nadie.

Preguntaremos por ahí.
Ya le diremos.

Y entonces te queda claro cómo se hace justicia: por la propia mano o de ningún modo.
¿Qué clase de alternativa es ésa?"

domingo, 14 de noviembre de 2010

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza

"Según parece, los seres humanos se dividen, entre otras categorías, en ricos y pobres. Es ésta una división a la que ellos conceden gran importancia, sin que se sepa por qué. La diferencia fundamental entre los ricos y los pobres parece ser ésta: que los ricos, allí donde van, no pagan, por más que adquieran o consuman lo que se les antoje. Los pobres, en cambio, pagan hasta por sudar. La exención de que gozan los ricos puede venirles de antiguo o haber sido obtenida recientemente, o ser transitoria, o ser fingida; en resumidas cuentas, lo mismo da"

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza

"[...] A continuación añade que todo lo que acaba de contarme, sobre ser mentira, no le servirá de nada, porque la justicia en este país está podrida, por lo cual, sin pruebas ni testigos, sólo por la pinta que tenemos los dos, a buen seguro nos mandan al talego. [...] Le digo que no entiendo nada y me responde que no hay nada que entender, me llama macho y añade que la vida es así y que la madre de un cordero es que la riqueza en este país está muy mal repartida."

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza



- "En Barcelona llueve como su ayuntamiento actúa:
Pocas veces, pero a lo bestia".

-"Los humanos tienen un sistema conceptual tan primitivo, que para enterarse de lo que sucede han de leer los periódicos. No saben que un simple huevo de gallina contiene mucha más información que toda la prensa que se edita en el país. Y más fidedigna [...]"

sábado, 13 de noviembre de 2010

- Hear my freedom -

Lo inédito de J. Hendrix:

http://lamula.pe/2010/11/12/jimi-hendrix-tiene-cancion-inedita/8044

viernes, 12 de noviembre de 2010

Dune (1984) - David Lynch



***

"Un comienzo es un tiempo muy delicado"


***


"¿No estás de humor? El humor es válido para las bestias y para el amor, no para la lucha"

***

"La primera regla para evitar una trampa es conocer su existencia"


***

"Echarás de menos el mar, pero las personas necesitamos nuevas experiencias, agitan algo en lo más profundo de nosotros que nos permite crecer. Sin cambios algo duerme en nuestro interior. Algo que rara vez despierta. Hay que despertar al durmiente"

***

"Tu conocimiento debe de tener el poder suficiente para controlar tus instintos"

***

"No debo sentir temor, el temor mata la mente, el temor es la pequeña muerte que nos lleva a la extinción total"

V de Vendetta (Vol. IV de X) Alan Moore / David Lloyd




- "Nunca rozó el muslo de una amante, pero sí apretó la garganta de una nación"

V de Vendetta (Vol. III de X) Alan Moore / David Lloyd



- "Eran personas normales, pero torturaron a un extraño hasta matarlo porque alguien con poder se lo ordenó"

- "No existe la coincidencia, solo la ilusión"

jueves, 11 de noviembre de 2010

Love and Death / La última noche de Boris Grushenko (1975) - Woody Allen




"- Eres el mejor amante que he tenido.
- Bueno, será porque practico mucho cuando estoy solo"

***


"- Boris, el sexo sin amor es una experiencia vacía
- Si pero, como experiencia vacía, es una de las mejores"


***

"Nunca debes matar a un hombre, sobre todo si eso significa quitarle la vida"

sábado, 6 de noviembre de 2010

Annie Hall - Woody Allen (1977)


***

¿Conocen este chiste? Dos señoras de edad están en un hotel de alta montaña.

Y dice una:

"Vaya, aquí la comida es realmente terrible" Y contesta la otra:

"Sí, y además las raciones son tan pequeñas... "

Pues, básicamente así es como me parece la vida. Llena de soledad, miserias, sufrimiento, tristeza,.. y sin embargo se acaba demasiado deprisa

***

"Y recordé aquel viejo chiste. Aquel del tipo que va al psiquiatra y le dice:

- "Doctor, mi hermano esta loco, cree que es una gallina"

Y el doctor responde: "Pues ¿Porqué no lo mete en un manicomio?"

Y el tipo le dice: "Lo haria, pero necesito los huevos"

Pues eso es más o menos lo que pienso sobre las relaciones humanas, ¿Sabe? Son totalmente irracionales, y locas, y absurdas; Pero supongo que continuamos manteniéndolas porque la mayoria necesitamos los huevos"

***

"Recuerdo a los profesores de nuestra escuela pública. Teníamos un dicho: Los que no saben enseñan, y los que saben enseñar dan clases de gimnasia. Y, claro está, los que no sabían nada de nada, venían a enseñar a nuestra escuela"

***

"Uno siempre está intentando que las cosas salgan perfectas en el arte, porque conseguirlo en la vida es realmente difícil"

***

"¿Popular? Nixon fue popular. Los hula-hoops fueron populares. Una epidemia de tifus es popular. La cantidad no significa calidad"

***

"No hables mal de la masturbación. Es la única manera segura de hacer el amor con alguien a quien se ama"

***

"Yo intento hacer con las mujeres lo que Einsenhover ha estado haciendo al país"

V de Vendetta (Vol. II de X) Allan Moore / David Lloyd




"- Hola bella dama. Bonita noche ¿Verdad?.
Perdone mi intromisión. Quizás deseaba pasear, o disfrutar de la vista.
Ah, olvidaba que no nos han presentado.
No tengo nombre. Llámeme V. Señora Justicia... Aquí V.
Hola Señora Justicia.

- Buenas noches, V.

- Ya está, ya nos conocemos. Soy admirador suyo desde hace mucho tiempo. Oh, sé lo que piensa. "El pobre chico está loco por mí". Lo siento Madame, no es así, en absoluto.
La admiraba... aunque a distancia. La miraba desde la calle cuando era chico.
Le decía a mi padre: ¿Quién es esa dama?
Y él me contestaba: Es la Señora Justicia.
Y le decía: ¿No es bonita?
No era algo físico, sé que no es de esas. No, la amaba como persona. Como ideal.
Eso fue hace mucho. Ahora hay alguien más.

- ¡¿Qué?¡ ¿Me has traicionado por una ramera vanidosa de labios pintados y sonrisa incitante?

- ¿Yo? ¡Disiento! ¡Fué tu infidelidad la que me echó en sus brazos!
¡Ah ha! Te sorprendí, ¿Eh? Pensabas que no sabía lo tuyo. Pues lo sé. ¡Lo sé todo!
No me sorprende. Siempre te gustaron los uniformes.

- ¿Uniformes? No se de que me hablas. Tú siempre fuiste el único, V.

- ¡Mentirosa! ¡Zorra! ¡Ramera! ¿Niegas que te lanzaste a sus brazos y sus botas?
¿Te comió la lengua el gato? Eso parece.
Te has mostrado por fin. Ya no eres mi Justicia. Ahora eres su Justicia. Te acostaste con otro.

- ¡Sniff! ¿Q- quién es ella, V? ¿Cómo se llama?

- Se llama Anarquía. ¡Y me ha enseñado más que tú como mujer!
Me ha enseñado que la Justicía es inútil sin libertad. Es honesta. No hace promesas ni las rompe, como tú, Jezabel. Me preguntaba porqué no me mirabas a los ojos. Ahora lo sé."

V de Vendetta (Vol. II de X) Alan Moore / David Lloyd




- "Hacer lo que quieres. Eso es conquistar el universo. ¿No?
Hacer lo que se quiere"

XXVII - José Ángel Valente

A usted le doy una flor,
si me permite,
un gato y un micrófono,
un destornillador totalmente en deshuso,
una ventana alegre.
Agítelos
Haga un poema.
O cualquier otra cosa.
Léasela al vecino.
Arrójela feliz al sumidero.
Y buenos días,
no vuelva nunca más, salude
a cuantos aún recuerden
que nos vamos pudriendo de impotencia.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

V de Vendetta - James McTeigue (2006)



"Buenas tardes, Londres.

Permitd que primero me disculpe por la interrupción. Yo, como mucho de vosotros, aprecio la comodidad de la rutina diaria, la seguridad de lo familiar, la tranquilidad de la monotonía. A mí, me gusta tanto como a vosotros. Pero con el espíritu de conmemorar los importantes acontecimientos del pasado, normalmente asociados con la muerte de alguien o el fin de alguna terrible y sangrienta batalla y que se celebran con una fiesta nacional, he pensando que podríamos celebrar este 5 de Noviembre, un día que lamentáblemente ya nadie recuerda, tomándonos cinco minutos de nuestra ajetreada vida para sentarnos y charlar un poco.

Hay, claro está, personas que no quieren que hablemos. Sospecho que en este momento estarán dando órdenes por teléfono y que hombres armados ya vienen de camino.

¿Porqué? Porque mientras pueda utilizarse la fuerza, ¿Para qué el diálogo?
Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder, las palabras hacen posible que algo tome significado, y si se escuchan, enuncian la verdad. Y la verdad es que en este país, algo va muy mal. ¿No?.

Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión. Antes teníais libertad para objetar, para pensar, para decir lo que pensábais. Ahora tenéis censores y sistemas de vigilancia que os coartan para que os conforméis y os convirtáis en sumisos.

¿Cómo ha podido ocurrir? ¿Quién es el culpable?. Bueno, ciertamente, unos son más responsables que otros, y tendrán que rendir cuentas. Pero, la verdad sea dicha, si estáis buscando un culpable, sólo teneis que miraros al espejo.

Sé porqué lo hicísteis, sé que teníais miedo, ¿Y quién no?. Guerras, terror, enfermedades. Había una plaga de problemas que conspiraron para corromper vuestros sentidos y sorberos el sentido común. El temor pudo con vosotros, y presas del pánico, acudísteis al actual líder, Adam Sandler.
Os prometió orden, os prometió paz. Y todo cuanto os pidió a cambio fue vuestra silenciosa y obediente sumisión.


Anoche intenté poner fin a ese silencio. Anoche destruí el Old Bailey para recordar a este país lo que ha olvidado.

Hace más de cuatrocientos años un gran ciudadano deseó que el cinco de Noviembre quedara grabado en nuestra memoria. Su esperanza era hacer recordar al mundo que justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras, son metas alcanzables.

Asi que si no abrís los ojos, si seguís ajenos a los crímenes de este gobierno, entonces os sugiero que permitáis que el cinco de Noviembre pase sin pena ni gloria. Pero si véis lo que yo veo, si sentís lo que yo siento y si perseguís lo que yo persigo, entonces os pido que os unáis a mí, dentro de un año ante las puertas del parlamento, y juntos les haremos sentir un cinco de Noviembre que jamás, jamás nadie olvidará."

martes, 2 de noviembre de 2010

V de Vendetta (vol.I de X) - Alan Moore / David Lloyd


"Recuerden, recuerden, el 5 de Noviembre"





- "La villanía se apoderó de él, y la fortuna, sonriendo, se mostró como una ramera".

- "El 5 de Noviembre tuvo lugar una rebelión anunciada. No hay razón para que la rebelión sea jamás olvidada"


- "Todos somos especiales.
Todos somos héroes. Amantes. Locos. Villanos. Todos"

sábado, 30 de octubre de 2010

La Dalia negra - James Ellroy

"[...] - Lo cierto es que no puedo pasarme el resto de mi vida cuidando el jardín y soy demasiado orgullosa para tener gigolós. ¿Qué opinas del asunto?.
- Conseguirás encontrar otro millonario.
- Improbable. Además, uno fue suficiente para que me dure toda la vida."

La Dalia negra - James Ellroy


"- Mi esposo era rico, guapo y bailaba fatal el charlestón. Le amé hasta que descubrí que me engañaba y ahora empiezo a quererle de nuevo. Es algo tan extraño...

- No es tan extraño - dije.

Jane me sonrió, una sonrisa muy leve y dulce.

- ¿Cuántos años tienes, Bucky?
- Treinta y dos.
- Bueno, yo tengo cincuenta y uno y creo que es algo extraño, muy extraño. No deberías mostrarte tan dispuesto a comprender y aceptar el corazón humano a tu edad. Deberías tener ilusiones"

La Dalia negra - James Ellroy

"El tráfico era escaso, con un continuo flujo de peatones que iban hacia el norte: familias enteras llevando maletas, con rostros en los que el miedo y la felicidad se entremezclaban, como si no supieran lo que les traería su aventura al otro lado de la frontera, pero con el convencimiento de que sería algo mejor que chupar polvo mexicano y pedirles calderilla a los turistas"

La Dalia negra - James Ellroy


"Recogías borrachos y gente que vivía buscando en la basura, para cumplir con la cuota, sin hacer ninguna discriminación, y les dabas una paliza si intentaban escaparse del furgón. Era un trabajo horrible y asqueroso y los únicos agentes buenos en él eran tipos trasladados de Oklahoma a los que se cogió en el Departamento durante la falta de hombre producida por la guerra. Yo patrullaba pero no me lo tomaba demasiado en serio: rozaba a los tipos con mi porra, sin apretar; les daba calderilla a los borrachos para sacarlos de la calle y meterlos en las tabernas donde no me vería obligado a lidiar con ellos y obtenía cuotas bajas en mis recogidas. Conseguí la reputación de
"El Blando" [...].

Cuando el informe de mi segundo mes terminó con la frase "La conducta pasiva observada por este agente durante sus patrullas le ha ganado la enemistad de todos los policías de su turno que desean mantener el orden", empecé a pensar en darles billetes de cinco dólares a los borrachos y una paliza a cada tipo vestido de azul que me mirara de reojo"

viernes, 29 de octubre de 2010

Antología poética - José Bergamín


- 9-

Siempre mañana, y nunca mañanamos
LOPE

Mañana está enmañanado
y ayer está ayerecido:
y hoy, por no decir que hoyido
diré que huido y hoyado.

A tal extremo ha llegado
hoy a perder el sentido
que al mañana ha convertido
en "cualquier tiempo pasado".

Un ayer futurizado
y un mañana preterido
nos han escamoteado

un hoy por hoy suspendido
de un mañana anonadado
y de un ayer evadido.


viernes, 22 de octubre de 2010

La rosa púrpura del Cairo - Woody Allen (1985)



"Estoy harto de casarme contigo cada noche y no llegar al dormitorio"

"De qué sirve vivir si no te arriesgas de vez en cuando"

"Somos esclavos de un estúpido guión"

miércoles, 20 de octubre de 2010

Lord Byron - No volveremos a vagar


"Noche estrellada", Vincent van Gogh


Así es, no volveremos a vagar
Tan tarde en la noche,
Aunque el corazón siga amando
Y la luna conserve el mismo brillo.

Pues así como la espada gasta su vaina,
Y el alma consume el pecho,
Asimismo el corazón debe detenerse a respirar,
E incluso el amor debe descansar.

Aunque la noche fue hecha para amar,
Y los días vuelven demasiado pronto,
Aún así no volveremos a vagar
A la luz de la luna.


sábado, 16 de octubre de 2010

El jardín extranjero - Luis García Montero


A Federico, con unas violetas


Mas no pueden pasar sobre esa sombra
Algunas violetas,
Y es grato así dejarlas,
Frescas entre la niebla...

(I)
Has llegado de nuevo.Te esperaba
para tenderte el brazo perdido de los humos.
La curva de los muelles, la soledad ajena
de Columbia University
y esta ceniza fría
en los párpados rotos
de la ciudad sin sueño

Imagínate ahora
aquel cielo cansado,
aquellos ojos tuyos
de mil novecientos veintinueve,
extraviados entonces,
recorriendo los puentes
con un gesto sin fondo.

En este Sur
de vigas y de luces
puede llegar la muerte una mañana,
pero extraña
las experiencias que tiene la historia entre sus muslos
de milenario amor,
paciente amor salvaje
contra todos nosotros.

Imagínate ahora
los andamios,
la habitación vacía y el deseo
hundido como un barco
que buscara el suicidio.

Has llegado hasta Harlem,
bajo el sordo rumor de los moteros
vas a quedarte mudo,
con tu sudor a solas, con el miedo,
para ver como cierra los ojos de la muerte
cómo besa los labios de su último amante.
Era mil novecientos veintenueve.
No debió ser extraño,
porque estaba allí después de todo,
sobre el turbio desagüe de la vida.

(II)
Y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Después
de la prisa cansada de los últimos trenes
nada vuelve. Sólo queda
tu rostro sobre Brodway
y es difícil, de tanta soledad,
cerrar los ojos sin dudar que existes.

Absurda
esta lengua de fuego que parte del horizonte,
que se extiende indomable sobre los corazones,
multiforme y herida,
que revienta y parece
la sonrisa forzada de una máscara rota.

Sola
la ciudad se disfraza en un escalofrío
y sus ojos te apuntan
lineados y ciegos
como un rastro de dientes que se olvide en los hombros

Entonces
el alcohol es la sangre que desnuda los labios,
porque viene la noche,
porque llega la muerte sobre un brazo doblado
para dejarte a solas con tus años.

Triste por los olivos,
mientras Harlem entorna sus ventanas,
el tiempo es una brisa que ya nadie recuerda.


(III)
Aquí,
después de tantos años y una guerra,
todo es como entonces.

En la voz aguardiente de los tiempos
el horario es el mismo, los abrazos cansados
siguen llegando tarde
y la vida entristece
como un golpe de niebla escondido en las manos.

Aquellos ojos nuestros
esperan ser tendidos
sobre mil novecientos diecisiete
corazones en sitio.
Ya ves, sólo decirte
que es posible la vida, que me espera
como una herida abierta sobre otra bocana,
para surgir debajo de los números,
romper la soledad, tomar la calle
y disponer las fechas en su sitio.

Hoy no puede pesar sobre esta sombra
un ramo de violetas,
y es dulce así dejarlas
frescas entre la niebla
con un rumor de cuerpos que no cesa
y esta lágrima extraña
que llamamos historia.

Oscar Wilde - El ruiseñor y la rosa (Cuento completo)


Oscar Wilde,
Nacido en Dublín un 16 de Octubre de 1854, cumpliría hoy 156 años.





El ruiseñor y la rosa


- Dijo que bailaría conmigo si le llevaba rosas rojas -exclamó el joven estudiante-; pero no hay ni una sola rosa roja en todo mi jardín.

Desde su nido en la encina le oyó el ruiseñor, y miró a través de las hojas y se quedó extrañado.

- Ni una sola rosa roja en todo mi jardín -exclamó el estudiante; y sus hermosos ojos se llenaron de lágrimas.

- ¡Ah, de qué cosas tan pequeñas depende la felicidad! He leído todo lo que han escrito los sabios, y son míos todos los secretos de la filosofía; sin embargo, por no tener una rosa roja, mi vida se ha vuelto desdichada.

- He aquí por fin un verdadero enamorado -dijo el ruiseñor - Noche tras noche le he cantado, aunque no le conocía; noche tras noche he contado su historia a las estrellas, y ahora le estoy viendo. Tiene el cabello oscuro como la flor del jacinto y los labios tan rojos como la rosa de sus deseos; pero la pasión ha hecho que su rostro parezca de pálido marfil, y el dolor le ha puesto su sello sobre la frente.

- El príncipe da un baile mañana por la noche -musitó el estudiante-, y mi amada estará entre los invitados. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el alba Si le llevo una rosa roja, la tendré entre mis brazos, y reclinará la cabeza en mi hombro, y su mano estará prisionera en la mía. Pero no hay ni una sola rosa roja en mi jardín, así es, que estaré sentado solo, y ella pasará desdeñándome. No me prestará atención alguna y se me romperá el corazón.

- He aquí ciertamente el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor - Lo que yo canto, él lo sufre; lo que es para mí alegría es dolor para él. En verdad el amor es maravilloso; es más precioso que las esmeraldas y más costoso que los finos ópalos. No se puede comprar con perlas ni con granates, ni está a la venta en el mercado, no lo pueden comprar los mercaderes, ni se puede pesar en la balanza a peso de oro.

- Los músicos estarán sentados en su estrado -dijo el joven estudiante-, y tocarán sus instrumentos de cuerda y mi amada danzará al son del arpa y del violín. Danzará tan ligera que sus pies no rozarán el suelo, y los caballeros de la corte, con sus trajes alegres, estarán todos rodeándola. Pero conmigo no bailara, pues no tengo una rosa roja para darle.

Y se arrojó sobre la hierba, y ocultó el rostro entre las manos y lloró.

- ¿Por qué llora? -preguntó una lagartija verde, cuando pasaba corriendo junto a él con el rabo en el aire.

- Eso, ¿por qué? -dijo una mariposa que revoloteaba persiguiendo a un rayo de sol.

- Sí, ¿por qué? -susurró una margarita a su vecina, con una voz suave y baja.

- Está llorando por una rosa roja -dijo el ruiseñor

- ¡Por una rosa roja! –exclamaron-; ¡Qué ridículo!

Y la lagartija que era algo cínica, se rió abiertamente.

Pero el ruiseñor comprendía el secreto de la pena del estudiante, y permaneció posado silencioso en la encina, y pensó en el misterio del amor.

De pronto desplegó sus alas pardas para emprender el vuelo y hendió los aires. Pasó por la arboleda como una sombra, y como una sombra voló a través de jardín. En el medio del césped crecía un hermoso rosal, y al verlo voló hacia él y se posó sobre una rama.

- Dame una rosa roja –exclamó-, y te cantaré mi más dulce canción.

Pero el rosal negó con la cabeza.

- Mis rosas son blancas –respondió-, tan blancas como la espuma del mar, y más blancas que la nieve de la montaña. Pero ve a ver a mi hermano, el que trepa alrededor del viejo reloj de sol y te dará tal vez lo que deseas. Así es que el ruiseñor se fue volando hasta el rosal que crecía en torno al viejo reloj de sol.

- Dame una rosa roja –exclamó-, y te cantaré mi más dulce canción.

Pero el rosal negó con la cabeza.

- Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como el cabello de la sirena que se sienta en un trono de ámbar y más amarillas que el narciso que florece en el prado antes de que llegue el segador con su guadaña. Pero ve a ver a mi hermano, el que crece al pie de la ventana del estudiante, y te dará tal vez lo que deseas. Así es que el ruiseñor se fue volando hasta el rosal que crecía al pie de la ventana del estudiante.

- Dame una rosa roja –exclamó-, y te cantaré mi más dulce canción.

Pero el arbusto negó con la cabeza.

- Mis rosas son rojas –respondió-, tan rojas como los pies de la tórtola, y más rojas que los grandes abanicos de coral que se mecen y mecen en la sima del océano; pero el invierno me ha congelado las venas, y la escarcha me ha helado los capullos, y la tormenta me ha roto las ramas, y no tendré rosas este año.

- Una rosa roja es todo lo que necesito -exclamó el ruiseñor-, ¡sólo una rosa roja! ¿No hay ningún medio por el que pueda conseguirla?

- Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.

- Dímelo -dijo el ruiseñor-, no tengo miedo.

- Si quieres una rosa roja -dijo el rosal-, tienes que hacerla con música, a la luz de la luna, y teñirla con la sangre de tu propio corazón. Debes cantar para mí con el pecho apoyado en una de mis espinas. A lo largo de toda la noche has de cantar para mí, y la espina tiene que atravesarte el corazón, y la sangre que te da la vida debe fluir por mis venas y ser mía.

- La muerte es un alto precio para pagar una rosa roja -exclamó el ruiseñor-, y la vida nos es muy querida a todos. Es grato posarse en el bosque verde, y contemplar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perla. Dulce es la fragancia del espino, y dulces son las campanillas azules que se esconden en el valle y el brazo que el viento hace ondear en la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida, ¿y qué es el corazón de un pájaro comparado con el corazón de un hombre?

Así es que desplegó las alas pardas para emprender el vuelo y hendió los aires. Pasó veloz sobre el jardín como una sombra, y como una sombra atravesó volando la arboleda.

El joven estudiante todavía estaba echado en la hierba, donde le había dejado, y las lágrimas aún no se habían secado en sus hermosos ojos.

- ¡Sé feliz! -exclamó el ruiseñor-, ¡sé feliz! ; tendrás tu rosa roja. Te la haré de música a la luz de la luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Todo lo que te pido a cambio es que seas un verdadero enamorado, pues el amor es más sabio que la filosofía, por sabia que ésta sea, y más fuerte que el poder, por potente que sea éste. Del color de la llama son sus alas, y de color de llama tiene el cuerpo. Sus labios son dulces como la miel y su aliento es como el incienso.

El estudiante alzó los ojos de la hierba y escuchó, mas no pudo entender lo que le estaba diciendo el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.
Pero la encina comprendió y se puso triste, porque quería mucho al pequeño ruiseñor que había hecho su nido entre sus ramas.

- Cántame una última canción -musitó-: me sentiré muy sola cuando te hayas ido.

Así es que el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que sale a borbotones de una jarra de plata.

Cuando hubo terminado su canción, el estudiante se levantó, y sacó un cuaderno y un lápiz de su bolsillo.

- Él tiene estilo -dijo para sí, mientras caminaba a través de la arboleda-, eso no se le puede negar, pero ¿tiene sentimientos? Me temo que no. De hecho, es como la mayoría de los artistas, es todo estilo, sin ninguna sinceridad. No se sacrificaría por los demás. Piensa tan sólo en la música, y todo el mundo sabe que las artes son egoístas. Sin embargo es preciso admitir que hay notas hermosas en su voz. ¡Qué lástima que no signifiquen nada, ni tengan ninguna utilidad práctica!

Y entró en su habitación y se echó sobre el pequeño jergón, y se puso a pensar en su amor, y al cabo de un tiempo se quedó dormido.

Y cuando la luna brilló en el cielo, fue volando al rosal el ruiseñor y puso su pecho contra la espina. Cantó toda la noche con el pecho contra la espina, y la luna de frío cristal, se asomó para escucharla. A lo largo de toda la noche estuvo cantando, y la espina penetraba más y más profundamente en su pecho, y la sangre, que era su vida, fluía fuera de él.

Cantó primero el nacimiento del amor en el corazón de un adolescente y de una muchacha. Y en la rama más alta del rosal floreció una rosa admirable, pétalo a pétalo, a medida que una canción seguía a otra canción. Pálida era al principio, como la bruma suspendida sobre el río; pálida como los pies de la mañana, y de plata, como las alas de la aurora. Como la sombra de una rosa en un espejo de plata, como la sombra de una rosa en el estanque, así era la rosa que florecía en la rama más alta del rosal.

Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretara más contra la espina.

- ¡Apriétate más, pequeño ruiseñor! -gritaba el rosal-, ¡o llegará el día antes de que esté terminada la rosa.!

Así es que el ruiseñor se apretó más contra la espina, y su canto se hizo cada vez más sonoro, pues cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una doncella.

Y un delicado arrebol rosado vino a los pétalos de la rosa, como el rubor del rostro del novio cuando besa los labios de la novia. Pero la espina no había llegado aún al corazón del pájaro, así que el corazón de la rosa seguía siendo blanco, pues sólo la sangre del corazón de un ruiseñor puede teñir de carmesí el corazón de una rosa. Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretara más contra la espina.

- ¡Apriétate más, pequeño ruiseñor! -gritaba el rosal-, ¡o llegará el día antes de que este terminada la rosa!

Así es que el ruiseñor se apretó más contra la espina, y la espina tocó su corazón, y sintió que le atravesaba una intensa punzada de dolor. Amargo, amargo era el dolor, y más y más salvaje se elevó su canto, pues cantaba al amor que se hace perfecto por la muerte, al amor que no muere en la tumba.

Y la rosa admirable se volvió carmesí, como la rosa del cielo en el oriente. Carmesí era el ceñidor de pétalos, y carmesí como un rubí era su corazón.

Pero la voz del ruiseñor se volvió más débil, y sus pequeñas alas empezaron a batir, y un velo le cubrió los ojos. Más y más débil se tornó su canto, y sintió que algo le ahogaba en la garganta.

Moduló entonces un último arpegio musical. La luna blanca lo oyó y se olvidó del alba, y se quedó rezagada en el cielo. La rosa roja lo oyó, y tembló toda de arrobamiento, y abrió sus pétalos al aire frío de la mañana. El eco se lo llevó a su caverna púrpura de las colinas, y despertó de sus sueños a los pastores dormidos. Flotó a través de los juncos del río, y ellos llevaron su mensaje al mar.

- ¡Mira, mira! -gritó el rosal- ¡La rosa ya está terminada!

Pero el ruiseñor no respondió, pues yacía muerto en la hierba alta, con la espina en el corazón. Y al mediodía el estudiante abrió la ventana y se asomó.

- ¡Mira!, ¡Qué suerte tan maravillosa! –exclamó- ¡he aquí una rosa roja! No había visto en mi vida una rosa semejante. Es tan bella que estoy seguro que tiene un largo nombre latino.

Y se inclinó y la arrancó. Se puso luego el sombrero y se fue corriendo a casa del profesor con la rosa en la mano.

La hija del profesor estaba sentada en el umbral, devanando seda azul alrededor de un carrete, con su perrito echado a sus pies.

- Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja. -exclamó el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo entero. La llevarás prendida esta noche cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos ella te dirá cuánto te quiero.

Pero la muchacha frunció el ceño.

- Temo que no me vaya bien con el vestido -respondió- y, además, el sobrino del chambelán me ha enviado joyas auténticas, y todo el mundo sabe que las joyas cuestan mucho más que las flores.

- ¡Bien, a fe mía que eres una ingrata! -dijo el estudiante muy enfadado.

Y arrojó la rosa a la calle, donde cayó en el arroyo, y la rueda de un carro pasó por encima de ella.

- ¿Ingrata? -dijo la muchacha-. Y yo te digo que tú eres un grosero, y, después de todo, ¿quién eres tú? Sólo un estudiante. !Cómo!, No creo que tengas ni siquiera hebillas de plata para los zapatos, como tiene el sobrino del chambelán. Y se levantó de la silla y entró en la casa.

- ¡Qué cosa tan necia es el amor! - -se dijo el estudiante mientras se marchaba-. No es ni la mitad de útil que la lógica, pues no prueba nada, y siempre nos dice cosas que no van a suceder, y nos hace creer cosas que no son ciertas. De hecho, es muy poco práctico, y como en estos tiempos ser práctico lo es todo, me volveré a la filosofía y estudiaré metafísica.

Así es que volvió a su habitación, y sacó un gran libro polvoriento, y se puso a leer.

miércoles, 13 de octubre de 2010

El nombre de la rosa - Umberto Eco

"Un día lo encontré paseando por el jardín sin ningún propósito aparente, como si no debiese dar cuenta a Dios de sus obras. En la orden me habían enseñado a hacer un uso muy distinto de mi tiempo, y se lo dije. Respondió que la belleza del cosmos no procede sólo de una unidad en la variedad, sino también de la variedad en la unidad. La respuesta me pareció inspirada en un empirismo grosero, pero luego supe que, cuando definen las cosas, los hombres de su tierra no parecen reservar un papel demasiado grande a la fuerza iluminadora de la razón."

El nombre de la rosa - Umberto Eco

"Los hombres de antes eran grandes y hermosos (ahora son niños y enanos), pero ésta es sólo una de las muchas pruebas del estado lamentable en que se encuentra este mundo caduco. La juventud ya no quiere aprender nada, la ciencia está en decadencia, el mundo marcha patas arriba, los ciegos guían a otros ciegos y los despeñan en los abismos, los pájaros se arrojan antes de haber echado a volar, el asno toca la lira, los bueyes bailan [...] Todo está descarriado."

El nombre de la rosa - Umberto Eco



- "Los hombres de esa tierra corrupta siempre tienden a favorecer los intereses de sus compatriotas, y son incapaces de reconocer que su patria espiritual es el mundo entero"

- "Movido [...] por el deseo de la verdad, y por la sospecha de que la verdad no era la que creía descubrir en el momento presente"

- "Nada hay más fugaz que la forma exterior, que se marchita y se altera como las flores del campo cuando llega el otoño"

- "Aquéllos eran tiempos oscuros en los que un hombre sabio debía pensar cosas que se contradecían entre sí"

- "Es tal la fuerza de la verdad, que, como la bondad, se difunde por sí misma"

martes, 5 de octubre de 2010

Miguel Ángel Velasco - La miel salvaje


El humo del cigarro


Miras a contraluz el suelto hilo
que se devana en fáciles volutas.
Y en esa transparente arquitectura
Reconoces un ritmo, el equilibrio
de una danza precisa.
Y te dices que el humo tiene un orden,
un concertado pulso que edifica
su liviana columna.

El mismo que gobierna
la rotación de antiguas nebulosas,
el latido puntual de las mareas
y el de tu corazón, desafiando
el peso de la tierra.
Se consume la brasa,
pero se prende el denodado estambre
al rizo de su vuelo, y multiplica
en la sutura de las altas pérgolas
esa ufana corola necesaria.
Lo que nunca será de la ceniza.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

La Dalia negra - James Ellroy

"- Tú y Leland compañeros... Te dan ganas de creer en los cuentos de hadas, ¿verdad?
[...]
- No. Soy de los realistas.
- A mí me ocurre lo contrario.
- Ya lo he observado.
- Ha habido suficiente realidad en mi vida como para que me dure siempre.
- Lo sé.
- ¿Quién te lo ha dicho?
- El Express Herald de Los Ángeles.

Kay se rió.

- Entonces, has leído mis recortes de prensa. ¿Alguna conclusión al respecto?
- Sí. Los cuentos de hadas no funcionan.

Kay me guió el ojo como Lee; tuve la sensación de que ella era quien le había enseñado a hacerlo.

- Es por eso que tienes que convertirlos en realidad."

sábado, 25 de septiembre de 2010

Antes del amanecer - Richard Linklater (1995)



***


"Por la mañana seremos historia"


***

"La mayoría de la gente huye del conflicto cuando, para mí, muchas cosas buenas surgen del conflicto"

***

"- ¿Crees en la reencarnación? Vale bien, la mayoría de las personas hablan de sus vidas pasadas y cosas así, y aunque no crean en ello de una forma concreta. No sé, las personas tienen un concepto de un alma eterna, ¿No? Bien, ahí va mi reflexión:
Hace 500 siglos no había ni un millón de personas en el planeta, hará unos 10.000 años había 2 millones tal vez; ahora hay entre 5 o 6 mil millones de personas en el planeta, ¿No? Si todos tenemos nuestra alma individual y única, entonces, ¿De dónde las hemos sacado? ¿Las almas modernas son sólo una fracción de las originarias? Significaría que cada alma se dividió en 5.000 durante solo los últimos 50.000 años que es un periodo de tiempo insignificante.... Así que como mucho somos solo pequeñas fracciones de personas caminando.. ¿Somos tan dispersos por eso? ¿Por eso vamos tan desorientados?
- No lo sé.. no estoy segura...
- Si lo sé, lo sé, es una teoría disparatada..... ¡Y por eso tiene bastante sentido!
- Sí, ¡Estoy de acuerdo!
- Salgamos de este trasto"

jueves, 16 de septiembre de 2010

La Dalia negra - James Ellroy


"Sales de una pelea que acabas de ganar. Empapado de sudor, con el sabor de la sangre en la boca, más alto que las estrellas del cielo, todavía con el deseo de atacar. Los apostadores que han hecho dinero gracias a ti te traen una chica. Una profesional, una que se medio dedica al asunto, una aficionada que está probando el sabor de su propia sangre. Lo haces en el vestidor, o en el asiento trasero del coche que resulta demasiado pequeño para que puedas estirar bien las piernas, y algunas veces rompes la ventanilla de una patada. Acabas de hacerlo y, al salir, la gente se apelotona a tu alrededor para tocarte y vuelves a subir tan rápido como las estrellas. Se convierte en otra parte del juego, el undécimo asalto de un combate a diez. Y cuando vuelves a la vida corriente es como si te debilitaras, como si hubieras perdido algo. [...]


Entré en el coche y fui hacia casa. Me preguntaba si alguna vez le contaría a Kay que no había ninguna mujer en mi vida porque, para mí, el sexo tenía sabor a sangre, a resina y a las barras que se usan para suturar los cortes en el boxeo"

miércoles, 15 de septiembre de 2010

El nombre de la Rosa - Jean-Jacques Annaud (1986)




"Qué pacífica sería la vida sin amor, Adso. Qué segura, qué tranquila, y qué insulsa"

Eternal Sunshine of the spotless mind - Michel Gondry (2004)




"Pensamientos al azar sobre el día de San Valentín de 2004. Es una celebración inventada por los fabricantes de tarjetas de felicitación para que la gente se sienta como una mierda"


"Benditos sean los olvidadizos pues superan incluso sus propios errores. Eso es de Nietzche, Más allá del bien y del mal [...]"

"Hablar sin cesar no significa comunicarse"

"Muchos hombres creen que soy un concepto, o que quizá les complemento, o que voy a darles vida. Solo soy una mujer jodida que busca su paz de espíritu, no me asignes la tuya".

lunes, 13 de septiembre de 2010

El Patrullero 777 - Miguel M. Delgado (1978)



"- ¿Usted sabe lo que es el cuarto poder?

- ¿Y usted sabe lo que es no poder salir del cuarto?
"

domingo, 12 de septiembre de 2010

La Dalia Negra - James Ellroy




"Me sentí diez veces más asustado de lo que jamás había estado en el ring, y no porque el caos estuviera acercándose a nosotros desde todas las direcciones.

Me sentía aterrado, porque, en realidad, los buenos eran los malos."

"Si se tomaba como base el daño que nos habíamos inflingido el uno al otro durante el combate, no había habido ganador"

"Hay gente incapaz de responder adecuadamente a la cortesía"

"Mis aspiraciones políticas están subordinadas a mi deseo de que se haga justicia"

"Y en lo que respecta a sus condolencias, c'est la vie, eso digo yo. Betty pidió bailar y tenía que acabar pagándole a la orquesta. Nada es gratis en esta vida"

"Para ser un hombre cuyo corazón desea coger lo que le gusta, resulta difícil hacerte entender las cosas"

"Añadí que era un ex boxeador, que quizá pronto iba a ser un ex policía, demasiado viejo de espíritu para volver a los combates y demasiado temperamental para llevar una vida de paisano..."

"
`Hizo lo que pudo` No es un mal epitafio".

"[...] Eran mujeres, sitios seguros por los cuales dejar que mi mente se extraviara"

"Me pregunté adónde iría si sólo me quedara mi pasado"

El jardín extranjero - Luis García Montero


Sonata triste para la Luna de Granada


Esta ciudad me mira con tus ojos,
parpadea,
porque ahora después de tanto tiempo
veo otra vez el piano que sale de la casa
y me llega de forma diferente,
huyendo del salón,
abordando las calles
de esta ciudad antigua y tan hermosa
que sigue solitaria como tú la dejaste,
cargando con sus plazas,
entre el cauce perdido del anhelo
y el abrigo del mar.

Si estuvieras aquí
nada hubiese cambiado sino el tiempo,
el cadáver extrañado de sus ríos
que siguen sumergidos
como tú los dejaste.

Ahora
siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas
y lo veo extendido
sobre generaciones de ventanas antiguas
mientras la noche avanza solitaria y perfecta.

Somos de una ciudad
cargada de paciencia,
que no conoce el sueño de los invernaderos,
ni ha vivido la extraña presencia del amor.

Como pequeñas venas
los comercios esperan para abrirse mañana
y el deseo no existe
más allá de la luna de los escaparates.

Hemos soñado ya todos los sueños,
hemos vivido aquí
donde la historia olvida sus raíles vacíos,
donde la paz es negra y se recoge
entre plazas cerradas,
sobre tabernas viejas,
bajo el borde morado del misterio.

Alguna vez soñamos
con un mundo distinto:
era cuando el imperio perdido del azúcar
y llegaban viajeros
al calor de la industria.
Las calles se llenaron de motores rugientes
y la frivolidad
como una enredadera brillante por los ojos
nos ofreció de pronto
templada carne, lámparas de araña.

Parece que os recuerdo
abrazados al mundo entre trajes de hilo,
entre la piel hermosa de una época
que nos dejó sus árboles,
el corazón grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografías.

Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos están bajo el tejado
como tú los dejaste,
todo recuerda un sueño sucio
de madrugada.

Aquí
no tuvimos batallas sino espera.
La guerra fue un camión que nos buscaba,
detenido en la puerta,
partiendo con sus ojos encendidos
de espía
y al abrigo del mar.
Más tarde
entre canciones tristes de marineros rubios
todo quedó dormido.
De balcón a balcón
oímos la posguerra por la radio,
y lejos,
bajo las cruces frías de las plazas,
ancianas sombras negras paseaban
sosteniendo en las manos
nuestra supervivencia.

Esta ciudad es íntima, hermosamente obscena,
y tus manos son pálidas
latiendo sobre ella
y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,
que me recuerda ahora
la luz artificial del alumbrado.

Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búho
lo reciben sus piernas.
Como testigos mudos de la historia
acaricio las cúpulas perdidas,
palacios en ruina,
fuentes viejas
que recogen la luna
donde van a esconderse los últimos abrazos.

Verdes en el cansancio
de todas las esquinas
esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,
me sorprende tranquila
de amor y me provoca.

Amanece
moradamente un día
que las calles comparten con la lluvia.
La soledad respira más allá
de las grúas
y mi cuerpo se extiende
por una luz en celo que adivina
los labios de la sierra,
la ropa por las torres de Granada.

La madrugada deja
rastros de oscuridad entre las manos.
Oigo
una voz que clarea. Lentamente
los tejados sonríen cada vez más extensos

y así,
como una ola,
entre la nube abierta de todos los suburbios,
esta ciudad se rompe sobre las alamedas,
bajo los picos últimos
donde la nieve aguarda
que suba el mar, que nazca la marea.

***

Gracias Lia.